Chapitre 29 - Le surnom

Mardi 11 Septembre 2012

Drake est sorti de sa niche. La faim le tenaille et il sait que s'il veut l'apaiser, il a devoir ouvrir son coffre. Celui où est dissimulée toute sa haine. Le sang doit couler, les os vont craquer grâce au pouvoir de sa violence. Lorsque ses ennemis baigneront dans leur hémoglobine, il pourra manger. Il a été dressé par un maître généreux. Il sait qu'il sera largement récompensé.

Snake a tout organisé avec le leader des WolfMoon. Il leur a communiqué le lieu de rendez vous et leur a transmit les règles de la partie. Le leader des Bushwackers connait bien le coté excentrique de ses adversaires du jour. Il leur a donc concocté un menu en accord avec leurs délires.

Ces deux groupes de hooligans se respectent. C'est une tradition. Millwall et Wolverhampton ont toujours été en bon terme. Snake tient à ce que cela le reste. Il y aura un combat mais il restera dans les règles. Pas d'armes. Pas de morts. Mais avec sa touche personnelle.

Snake raccroche son téléphone et fait signe à Hooper de se préparer. Le match commence dans 1h. Il est temps de prévenir les autres. William se dirige vers un ordinateur portable où une fine couche de gras recouvre le clavier. Il ouvre une boîte mail. Il compose un message court et concis. Lieu de rendez-vous, l'heure et les armes choisies. Il l'envoie en chaîne à toute sa bande.

Snake "Allez! On trace! Drake ramène ton cul! Tu restes à coté de moi et tu fermes ta gueule! Je te dirais quoi faire au moment voulu! C'est clair?"

Drake "Très clair."

Le trio sort de l'appartement et se dirige vers la bouche de métro la plus proche. Il croise des supporters bariolés de bleu et de blanc. Le nom de Millwall flotte dans les airs sur des banderoles plus ou moins originales.

Durant le trajet, Drake écoute avec attention ce qu'il se passe autour de lui. Il ne sort pas souvent de sa niche et du coup, il veut profiter de chaque instant. A un mètre de lui, deux supporters quadragénaires parlent du match de ce soir. Ils évoquent le classement de Millwall et la possibilité que les Lions puissent chiper la huitième place aux Wolves. Racon semble avoir réintégrer l'équipe une à la surprise générale. Ils ont l'air ravi de cette nouvelle.

Drake semble à des années lumières de cet engouement dont il faisait preuve lorsqu'il était chez ses parents. Il n'est plus ce supporter innocent, il est maintenant un homme de sang.

Snake "On descend à la prochaine."

Dix minutes plus tard, les trois jeunes sortent du métro et prennent la direction des vieux docks. Abandonnés depuis belle lurette, personne ne semble se soucier de ces vieux bâtiments. Un endroit parfait "pour se foutre sur la tronche" comme dirait Snake. A l'abri des regards et loin de la population londonienne.

Un trou dans le grillage leur permet de s'introduire sur le site. Un gros hall de déchargement apparait devant eux. Une gigantesque porte métallique orne la partie sud du bâtiment. Elle est entrouverte, signe qu'il y a déjà du monde sur place. A l'intérieur le clan des WolfMoon sont tous présents. Vêtus entièrement de noir, ils regardent le trio s'avancer vers eux. Drake compte une vingtaine de bonhommes plus ou moins corpulents. L'un d'entre eux attire particulièrement son attention. Il a un poste radio dans la main.

Snake "Salut Jim."

Jim "Salut William. Comment ça va?"

Snake "Ca va. Prêts à défendre vos couleurs?"

Jim "Toujours. On a la radio. C'est qui celui là avec sa sale balafre sur la gueule, il est nouveau?"

Les yeux du leader adverse se posent sur Drake.

Snake "Oui. C'est ma surprise."

Jim "Hâte de voir ça. Tu sais que CrocBlanc ne fera pas semblant?"

Snake "Je sais. Je sais. Mais ne te fis pas aux apparences."

Des bruits de pas résonnent derrière le leader des Bushwackers. Une quinzaine de types vêtus de bleu font leur apparition dans le hall.

Snake "On est au complet. Jim allume la radio. Le match devrait commencer."

Jim "Les règles sont les règles?"

Snake "Elles sont exactement celles que tu as acceptés par téléphone toute à l'heure. Nous commencerons le combat toute à l'heure."

Jim "Toujours un plaisir de se battre avec vous. C'est toujours fun."

Les voix des deux commentateurs se font entendre sur un fond de bruits de stade. Pendant deux heures, les deux groupes de hooligans écoutent attentivement l'évolution de la rencontre. Millwall aura dominé toute la rencontre par un sérieux et un professionnalisme remarquable. L'équipe visiteuse n'aura jamais trouvé la solution et repartira avec quatre buts encaissés pour zéro marqué. Littéralement balayée. Keogh et Feeney furent les deux principales causes de cette sublime branlée.

Jim éteint la radio et se tourne vers son homonyme.

Jim "4 buts pour vous. 4 coups d'avance."

Snake "Ouais mecs. Je suis déçu que vos joueurs se soient autant chiés dessus face à notre équipe. La prochaine fois on les laissera affronter l'équipe féminine."

Jim "Chambre pas trop. Tu as dit que l'équipe perdante choisissait les conditions de combats?"

Snake "C'est bien ça. Pas d'armes je te le rappelle."

Jim "Ce sera donc un combat unique. On vous aime bien et je n'ai pas envie que vous nous en vouliez de vous démonter la tronche. J'ai envie de garder de bonne relation. Du coup, ce sera un combat de champions. Comme dans Troie."

Snake prit un air ravi. Tout se passe comme prévu.

Snake "Tu regardes des films, toi? Je croyais que tu étais abonné à YouPorn."

Jim "Depuis que ta mère ne fait plus de vidéos, j'ai arrêté de regarder."

Snake "Va te faire enculer!"

Jim "Ha!Ha! Allez appelle ton champion! CrocBlanc ramène ta paire de couilles!"

A l'évocation de son nom, un des mecs en noirs se lève. Drake ne l'avait pas vu. Dissimulé dans l'ombre, le type s'était fait discret. Une masse de 110 kilos se dirige vers son leader. Pas très grand mais peu de masse graisseuse. Un tatouage du célèbre loup de Jack London épouse avec perfection la musculature de son biceps gauche.

Snake "Quatre coups d'avance. Pas de riposte."

Jim "T'inquiète pas. Mais un conseil, ton type a intérêt à ne pas se louper. Sinon dans quatre coups, il est mort."

Snake "On verra bien. Drake lève toi."

Le jeune adolescent sent l'adrénaline monté en lui. Son maître compte sur lui. Il ne doit pas le décevoir. Il ne doit jamais plus le décevoir. Un gargouillis dans son ventre confirme ses pensées. Mentalement, il ouvre le coffre de sa violence refoulée.

Jim "Je sens que l'on va rigoler."

Drake à l'air d'un gringalet face à CrocBlanc. Les deux hommes se toisent du regard.

Jim "C'est quand tu veux le balafré."

Le jeune adolescent sent la violence se répandre dans son corps. Son esprit laisse sa haine prendre tout l'espace. Le visage de son adversaire devient celui de la raison de toute sa colère. Il devient son tortionnaire. Celui qui lui provoque la faim. Celui qui le fait souffrir. Soudain, l'homme n'est plus là. Les yeux se révulsent et laissent place à un regard de dément. La bave se met à couler de ses commissures.

Jim "Qu'est ce qu'il branle?"

A la suite de ces mots, Drake s'élance vers le colosse et envoie un uppercut puissant sous le menton de son adversaire. La tête de CrocBlanc n'a pas le temps de redescendre qu'elle reçoit un coup de coude violent sur la pommette droite. La masse titube et avant même qu'il puisse reprendre ses esprits, Drake se jette sur son visage, la bouche grande ouverte. Ses dents se referment sur l'arête saillante et l'arrache d'un coup sec. Un hurlement sinistre s'échappe du champion des WolfMoon puis il s'effondre de douleur.

jim "Il est malade ce type!!! Arrête le Snake!"

Snake "Drake au pied!"

Ce dernier recrache le bout du nez qu'il a emprunté à son adversaire et se dirige vers son maître. Le visage barbouillé de sang.

Snake "La victoire nous appartient Jim. La soirée est terminée."

Jim "T'es un malade mon pauvre! UN MALADE! La prochaine fois, il n'y aura plus de respect! Ton mec l'a défiguré!"

Snake "T'as accepté les règles! Tu as voulu joué! Tu as perdu! Fais pas la gueule la prochaine fois peut être que vous l'emporterez...enfin sur la pelouse car dans la rue c'est impossible!Ha!Ha!Ha!"

L'esprit de Drake reprend toute sa place et son coffre se ferme en émettant un petit grognement.

Snake "Donne lui sa bouffe, Hooper!"

Son bras droit s'exécute et tous les Bushwackers acclament leur héro.

Jim "Au match retour, vous le regretterez, toi et ton sale clébard! Ce type n'est pas un homme, c'est une sale race de chien!"

La rumeur d'un homme chien se propage dans l'univers des hooligans. Le surnom de Drake vient de naître. "Le Clébar" résonne dans les rues sombres de Londres.